ROCAMBOLE



HUECOS

El encantado espacio abierto de un camino sin viento. Sin árboles. Sin senderos. La capacidad verdadera de estar y no tenerte. El buscar dentro de lo cotidiano la única salvación: la rutina. Rutina. Estructura. Palabras contenedoras, salvadoras. Escapes elaborados de malas profesiones. La profesión de no sufrir. No sentir. No extrañar. Embarullarse en los encierros mágicos de lo cotidiano dibujado con comillas, paréntesis, salvedades de las almas enrojecidas, entristecidas, descapotadas, a la intemperie. Sin cobijo.

Cada tanto un cuento.

Más allá un entierro.

Más acá un desencuentro.

Acá una desilusión en vano, un por qué si, un por qué no, un no sé qué hacer, un maldito seas. Maldito, mil veces, maldito.

Amor reverendo, incapacidad para liberarse, para dejar fluir, para olvidar, para dejar de sentir, para que nada tenga que parecerse al estilo. Estilo lógico de la invasión terrestre de las miserias sepultadas entre las sábanas limpias de un amor podrido. Maloliente. Ensartado en una espada de color naranja, un plástico roto por la falsa felicidad.

Las frases incompletas, las barbaridades dichas, los insultos punzantes y difusos. La ansiedad golpeada con los puños y las palmas de los laureles entumecidos. La albahaca marchita, apoyada sobre el balcón, acompañaba al rosal comido por los caracoles. Ella, miraba sin ver, la incapacidad de no olvidar. La imposibilidad de quedarse sola. Muda.

¿Por qué no supo parar un instante antes?

Un sonido hueco.

Un silencio.

HUECOS

El crepúsculo codiciado de la vanidad callejera. El inicio apagado del humo enfrascado en el deseo.

La invasión enfermiza de la soledad encapsulada en una lágrima. El rubor adormecido.

La ilusión muerta en el frasco de mermelada de ciruelas. La fragancia dulce de la espera inútil.

La compasión maldita del amor incomprendido. El sabor horrible del beso jamás repetido.

La condición destruida de una persona marcada por el destino.

El encarecido ruego, pedido a gritos, sin más que una súplica en silencio, una sensación marcada en el estómago, doliente. Jamás manifestada. 

El perdón debería susurrarlo en el oído de ella, suave, tenue, enloquecido.
La fascinación había caído en desgracia, como la misma huella después de la lluvia de agosto.
La mágica manifestación del agujero hueco acabado de una vida en desprestigio.
Las lunas contadas, noche a noche, buscando en ellas compañía.
La luna llena.
La luna vacía.
El vacío de la luna. Vacío como ser. Ser sin mí.

8 DE MARZO- DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

Mujeres,

las que dan todo, las que sacan todo, las que no pueden dar ni sacar nada. Las protagonistas, las que se esconden bajo un manto de piedad. Las que buscan descarnadamente. Las que encuentran sin buscar.

Las que no saben qué hacer, las que saben demasiado sin comprender, las que se asustan de sí mismas, las que reniegan de su falta sin entender cuál es.

Mujeres,

las que luchan con desparpajo, las que no aman sin lamentar, las que comprueban, nada sirve sin lealtad, las que se levantan sin motivos, las que transpiran sin olor, las que trascienden sin perdón.

Las que no saben defenderse, la que repiten incoherencias en un rincón, las que se fascinan con frecuencia, las que buscan consuelo bajo las sábanas de la aflicción.

Las que sueñan con un amor desesperado, una brisa calida, un hombre “azulado”. Las que vibran con el sexo, las que se ilusionan con una mariposa de colores.

Mujeres,

las que pudieron parir, las que no lo hicieron, las que lo hicieron y lo abandonaron, las que recogieron ese abandono.

Las que dan la vida por sus hijos, las que se las quitan, las que los aplastan, las que los resucitan.

Las que dan la sangre por sus ideales, las que luchan a la par, las que las matan incendiadas, las que dan luz con su mirada, las que se nutren de poesía, las que viajan sin viajar.

Mujeres,

Aire, tierra, fuego y agua.

Fibra, acero, madera y calma.

Diosas, brujas, magas, guerrilleras, mecánicas, obreras, empresarias, política, ingenieras, líderes, sacerdotisas, madres, puentes entre el cielo y la tierra.

HONREMOS SER MUJER, HONREMOS LA VIDA.

8 DE MARZO- DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

En 9 mujeres, trabajamos para la cultura de la paz, la cultura de los valores. Este día de la Mujer, para nosotras, está teñido de muerte...

Redoblamos nuestro compromiso, nuestros esfuerzos para terminar con la Violencia de género, el abuso, la prostitución infantil. Queremos decir, todas juntas, BASTA!

SE VOS (ACUSTICO)

Escuchen la letra... Voz maravillosa!

Now Hear Connie Talbot singing Over The Rainbow!!!

Escuhemos a esta niñita. Cerremos los ojos, imaginemos en esa voz maravillosa. Todas las voces de los niños y niñas. Merecen ser salvados del abuso, la prostitución infantil. Necesitamos de todos! Ayudanos a ayudar!...